One-Shot - Résultats

I – Le Déni

« Maman est morte. Elle ne reviendra plus. » Les mots suspendent le temps d'une seconde tandis que ton mental s'éreinte dans l'interprétation de simples paroles semblant irréelles. Elles ont fauché tes jarrets en couperets assassins ces mortelles paroles. Les larmes sont apparues, bouillantes, brouillant ta vision du monde. Lignes tordues. Formes gondolées. Lumières troubles. Elle ne sera plus jamais dans cet ici, celle que tu aimais tant Lisette. Et malgré tout, cette réalité évidente ne s'impose pas dans ton appréciation impuissante. Tu sanglotes comme l'enfant que tu es, expulsant le déchirement en hurlement, à en perforer tes poumons. « Menteur » accuses-tu. Le père, le messager de cette sinistre annonce, l'univers entier, ils te bernent tous. Elle était trop incrustée dans ce décor parfait pour y être arrachée. Tes synapses alertes parcourent en esprit le spectre de son visage. Un pâle lys moucheté de grains de cuivre. Ton reflet. Le fantôme de tes songes te sourit, irradiant d'une lumière bien trop crue pour ta vision de petite fille. « Maman est partie. » Ces syllabes, ce sont les tiennes. Tu les articules, atone, récitant cette vérité neuve, constatant les notes de cette déclaration. Puis les sons se compressent dans ton pharynx, ingurgitant un râle guttural. Le bruit d'une bête que l'on égorge. Tu te relèves et fuis jusqu'à sa chambre où dort sa protection posthume. Tu te noies désespérément dans ses draps, à la recherche de son essence, de son parfum, lavande et savon de jasmin. T'intoxiquant de la fragrance qui elle aussi s’évanouira dans l'éphémère. « Lisette, une journée que nous ne passons pas ensemble me parait toujours incomplète. » Ô cette Catherine Delcambre. Ta génitrice. La chair qui t'a vu naître. Les vagues de voiles froissées sur son lit te font dériver sur cette chambre devenue ton île de solitude. Elle allait franchir la porte, embrasser tes tempes, en te consolant de cette force maternelle invincible. Avant que vous ne riaient en éclat de la farce, déployant toutes deux vos cous de cygnes blancs. Cette illusion était sublime, éclatante. Ta vision tangue un peu, obscurcie des brumes du sommeil. Qui était ce séraphin se diluant dans l'éther ?  

II – La Colère

« Maman est morte. Morte. Morte. Morte. » Les mots sont autant de coup de marteau s'abattant sur le socle de cette sentence injuste. Où est-elle cette faux ? Que tu la grondes. Pauvre Lisette, la haine est un serpent fatal qui glisse dans l'entrelacs de tes veines. Son poison te donne ces hallucinations, cette folie. Tu n'es plus un être humain qui pense. Tu ne penses plus, donc tu n'es plus... toi même. Après la cérémonie du dernier repos de ta mère adorée, tu as acculé un sombre complet, un homme en costume, un croque-mort, t'agrippant de tout ton minuscule corps au sien. Il fallait un coupable, une victime, à ce courroux te pourrissant les tripes. Mais c'est une eau salée qui tua celle t'ayant choyé, poussée par la mégarde, une mauvaise marée, une promenade sans retour. Elle flottait comme l'Ophélia étendue dans ses nattes défaites lorsqu'on la cueillit. Une si douce rose blanche aux pétales chiffonnés. Ô l'impossibilité de se déchaîner contre les éléments. Cette frustration immense. Cet abus et cet égocentrisme. Les échoués hantant les sables sont autant nombreux que les coquillages. Tu l'avais oublié dans ton inconscience bienheureuse. Personne n'aime voir son bonheur couler. Ô Lisette, cette violence n'est qu'un dernier rempart à ce refus qui t'empêche spirituellement d'avancer.

III – Le Marchandage

« Maman est morte ? Vraiment ? En l'attendant, elle va revenir. Si j'espère, si je prie, si j'ai la foi. » Qu'il est touchant l'usage de ce conditionnel Lisette. Les réalités ne sont plus les mêmes depuis son départ précipité. Aussi, tu te raccroches encore à ces souhaits anorexiques que même l'éventuel divin ne pourrait accorder. Tu jeûnes des fois, perpétuant d'étranges rituels. Tu dérobes tantôt une barque pour traquer dans les eaux impitoyables une trace, une preuve qu'elle a vécu. Peut-être un fragment de tissu, un peu de sa salive diluée à l'écume... Des attestations de vie qui pourraient ranimer son corps sous terre. Elle est passagère cette hésitation, ce oscillement entre l'aveuglement et la peine avant de s'y résoudre. Mais ce n'est qu'un échelon de plus au processus, que ton cerveau codifié comme les autres suit. La peine est encore ankylosée pour que tu en ais seulement conscience.

IV – La Dépression

« Maman est morte. Que faire ? Qu'en penser ? » La douleur t'a achevé au moment ou tu t'y attendais le moins. Après tout juste un mois que la tombe maternelle ne fixe les dates désormais immuables. Réalisant, abruptement qu'elle ne reviendrait jamais. Constat latent. Ta psyché a déloqué que tardivement les verrous de cette vérité létale. Puis les couleurs, les senteurs et les sensations se sont affadies. Ce printemps n'était pas bariolé de fleurs vives, d'oiseaux heureux. C'était une saison hors du monde, une planète étrangère aux sentiments atrophiés. Étais-tu humaine à ce moment ? Tu en doutais en te contrefichant du reste. Les choses aimées, les tourments, les pertes, tu ne savais quelle sensations leur donner. Comme si ton raisonnement s'était gelé à l'arrivée des giboulées de mars. Mère. Même ce nom tant chéri se teintait d'indifférence cinglante. Les rivières lacrymales ont versé tes émotions trop véhémentes. Amorphe, léthargique, symboliquement morte, ce vide béant tu le partageais avec son univers à elle. Pauvre lueur transparente à ton regard. Tu avais cette impression qu'elle venait te bercer le soir. Quand même la perspective de rejoindre Morphée te semblais une épreuve, une confrontation de pensées pénibles. Dors Lisette. Laisse toi tenter par cette rêverie, que seul le temps pourra enjoliver.

V – L’Acceptation

« Maman est morte, c'est ainsi. » A l'époque de l'ablation de ta matrice d'origine, jamais tu n’aurais cru énoncer la réplique aussi placide.  La blessure était infectieuse, beaucoup trop à vive, n'est-il-pas ? Le temps n'a pas était la gangrène pernicieuse que tu craignais, mais bien ton ami. Pansant, refermant les plaies du chagrin. La disparition s’insérait en fait irrévocable dans ton encéphale enfin enclin à se libérer du mensonge. Quelques birbes se perdaient, le timbre de sa voix, son odeur qui s'était évaporée des draps, la tiédeur de ses épaules sur tes joues tristes. Mais l'amour restait dans son visage imprimé sur ton myocarde, dans les sensations, les souvenirs. Tu avais été le témoin de son existence et n'en finirais jamais remercier le ciel d'avoir été sa fille. Pouvait-elle te surveiller avec ses iris azur, perdue dans l’immensité céleste ? S'ils y étaient, tes yeux à toi regarderaient toujours les siens. Sereins. Préservant la mémoire. L'incarnant aussi. T'en allant vers cette vie qui t'appelle, puissante, magnifique, inouïe. La vivant pour elle. Car c'est dans la tendresse de ses gènes que son existence se prolongeait, d'une certaine manière.